🎭 Le récit

Dans la maison de papi, tout était calme. Milo rangeait de vieux bocaux quand une graine roula hors d’une boîte à biscuits. Elle était brune, dure, et tenait dans le creux de sa main. Sur le couvercle, une étiquette délavée disait : « Tournesol, été 1998 ».

Le lendemain, Milo planta la graine au fond du jardin, là où le soleil reste l’après-midi. Rien ne poussa le premier jour, ni le deuxième. Sa sœur riait : « Elle est trop vieille, ta graine. » Milo continua d’arroser, un verre à dents chaque soir.

Une semaine plus tard, une tige fine perça la terre. Puis des feuilles. À la fin du mois, la fleur dépassait Milo. Elle tournait la tête vers la lumière, exactement comme celles des photos de papi.

Le soir, Milo colla une nouvelle étiquette sur la boîte : « Ça marche encore. » Il ne savait pas que papi, à la fenêtre, souriait depuis un moment.

Dans la maison de papi, tout était calme. Milo rangeait de vieux bocaux quand une graine roula hors d’une boîte à biscuits. Elle était brune, dure, et tenait dans le creux de sa main. Sur le couvercle, une étiquette délavée disait : « Tournesol, été 1998 ».

Le lendemain, Milo planta la graine au fond du jardin, là où le soleil reste l’après-midi. Rien ne poussa le premier jour, ni le deuxième. Sa sœur riait : « Elle est trop vieille, ta graine. » Milo continua d’arroser, un verre à dents chaque soir.

Une semaine plus tard, une tige fine perça la terre. Puis des feuilles. À la fin du mois, la fleur dépassait Milo. Elle tournait la tête vers la lumière, exactement comme celles des photos de papi.

Le soir, Milo colla une nouvelle étiquette sur la boîte : « Ça marche encore. » Il ne savait pas que papi, à la fenêtre, souriait depuis un moment.

Dans la maison de papi, tout était calme. Milo rangeait de vieux bocaux quand une graine roula hors d’une boîte à biscuits. Elle était brune, dure, et tenait dans le creux de sa main. Sur le couvercle, une étiquette délavée disait : « Tournesol, été 1998 ».

Le lendemain, Milo planta la graine au fond du jardin, là où le soleil reste l’après-midi. Rien ne poussa le premier jour, ni le deuxième. Sa sœur riait : « Elle est trop vieille, ta graine. » Milo continua d’arroser, un verre à dents chaque soir.

Une semaine plus tard, une tige fine perça la terre. Puis des feuilles. À la fin du mois, la fleur dépassait Milo. Elle tournait la tête vers la lumière, exactement comme celles des photos de papi.

Le soir, Milo colla une nouvelle étiquette sur la boîte : « Ça marche encore. » Il ne savait pas que papi, à la fenêtre, souriait depuis un moment.

Dans la maison de papi, tout était calme. Milo rangeait de vieux bocaux quand une graine roula hors d’une boîte à biscuits. Elle était brune, dure, et tenait dans le creux de sa main. Sur le couvercle, une étiquette délavée disait : « Tournesol, été 1998 ».

Le lendemain, Milo planta la graine au fond du jardin, là où le soleil reste l’après-midi. Rien ne poussa le premier jour, ni le deuxième. Sa sœur riait : « Elle est trop vieille, ta graine. » Milo continua d’arroser, un verre à dents chaque soir.

Une semaine plus tard, une tige fine perça la terre. Puis des feuilles. À la fin du mois, la fleur dépassait Milo. Elle tournait la tête vers la lumière, exactement comme celles des photos de papi.

Le soir, Milo colla une nouvelle étiquette sur la boîte : « Ça marche encore. » Il ne savait pas que papi, à la fenêtre, souriait depuis un moment.